Nés comme ça, dans ça, tandis que les visages blafards sourient, tandis que la mort rit, tandis que les paysages politiques s'évanouissent. On est nés comme ça, dans ça, dans des hôpitaux tellement chers que c'est plus économique de mourir, les avocats facturent tellement que c'est plus économique de plaider coupable, un pays où les prisons sont pleines et les asiles de fous sont fermés, un endroit où les masses élèvent des imbéciles au rang de riches héros. Nés dans ça, marchant et vivant à travers ça, mourant à cause de ça. Castrés, débauchés, déshérités à cause de ça. Les doigts se tendent vers un Dieu impassible. Les doigts se tendent vers la bouteille; le cachet, la poudre. Nés de ça, le soleil caché là-bas, dans l'attente du chapitre suivant... Charles Bukowski